Frase do dia, do mês, da década

O problema do Porto não é o Aleixo, é o Desleixo!

Festa da Música – A primeira

ou: "Faites la Fête!"

Jack Lang instituiu a Festa da Música logo no primeiro ano do seu cargo como Ministro da Cultura.

A França estava a começar a viver de outra maneira desde a eleição de Mitterand.

Eu estava no CREPS de Talence em estágio com mais alguns professores portugueses, tinha chegado na véspera.

Como não havia mais nada que fazer depois de jantar, alguns de nós decidiram ir dar uma volta até Bordeaux.

Só conhecia a cidade de passagem, pela periferia, sempre com pressa de chegar a Bayonne ou de regresso do Porto.

À nossa frente um autocarro na paragem. Os outros, mais pachorrentos, tinham todo o tempo da noite para esperarem o próximo autocarro. Agarrei na mão da C. S. e corremos para o autocarro- na altura eu ainda corria. O autocarro deixou-nos perto do centro, ainda esperámos um pouco pelos restantes colegas.

Depois, solitariamente avançámos pela “rue de Sainte Catherine”. Pelo nome fez-me lembrar o Porto, mas mesmo só pelo nome, na altura já era uma rua pedonal.

Na véspera, com alguns colegas e com a Nazaré, tinha estado numa grande esplanada a aproveitar do fresco da noite, tinha sido num daqueles “cours”, cheio de gente. Agora era uma rua deserta que percorríamos. Nem um, nem outro conhecíamos a cidade. As montras estavam iluminadas mas os raros passantes pareciam apressados para chegarem a casa.

C. S.  ia contando coisas. Eu tinha quase a certeza que ali devia ser uma espécie de arredores da zona dos cafés. Mas haveria cafés em Bordeaux? Lá íamos lentamente. Quando chegámos a uma pequena praça, timidamente, de uma alta janela aberta de um prédio mais do que burguês, saía música. Era um tímido piano que anunciava aos vizinhos e aos peões que se festejava pela primeira vez a música.

Como não havia mais nada que fazer, nada para ver, voltámos ao CREPS. Não nos perdêramos e  facilmente encontramos a paragem do autocarro. Antes de nos irmos deitar – cada um no seu quarto, nessa noite – ficámos ainda algum tempo sentados na relva. Aproveitei para fumar um cigarro. No CREPS não havia música. Um grupo mais adiante também apanhava a fresca. Os desportistas dormiam, os estagiários também.

O estágio correu bem. Eu trouxe boas recordações. Também uma cassette VHS com algumas imagens. Há dois anos, dei a cassette ao Alexandre que a deve ter nos seus arquivos. Com a Mabília e a Olímpia ainda nos rimos uns bons momentos.

Para quem quer saber mais sobre a Festa (para francófonos).

 

  

O Poeta

Albatroz 2 & 3 - Décembre 1987

Já não sei quando foi, sei que na altura eu era o braço direito (ou esquerdo) do Raul. De vez em quando passava no seu quarto, ali em frente ao jardim do Luxemburgo para passarmos uma horas a escrever e a recopiar textos para o “jornal”. Ora eram textos em fita especial para serem editados em off-set, ora eram stencils que depois, durante o movimento da noite eram impressos na Gestetner. Éramos cúmplices há anos. Das outras coisas, eu não participava, mas sabia das suas reuniões com vários responsáveis. Muitas noites e muitas horas eu perdi a trabalhar para a Frente.

Já não sei quando foi. Sei que uma tarde lhe bati à porta.

E a porta abriu-se. O Raul sorriu e eu entrei.

O quarto não era grande, uma cama, duas cadeiras. A banca de lavar a cara e a louça.  As máquinas de escrever, alguns livros, alguns papéis.

Numa cadeira duas chávenas de café instantâneo.

Não reconheci o poeta, mais velho do que nós, sentado na cama, Raul na cadeira livre. Breve apresentação.  Fiquei a saber quem era.

Porra, o Alegre ali à minha frente! Naquela altura eu ainda lia poesia. Há anos que conhecia a Praça da Canção. Esperava tudo, menos encontrá-lo ali à minha frente.

Palavra puxa ideia, luta no interior.

Outro café para quem tinha chegado repentinamente.

Vocês são jovens, é preciso incentivar a luta contra. È preciso instalar homens no interior. Eu já não tenho saúde, mas vocês são jovens, precisam de irem para as primeiras linhas.

Na altura não percebi que havia “quadros” que não podiam ir para a frente de combate. Nem me dava conta que também um dia, mais tarde, muito mais tarde, também teria varizes.

Na altura não tinha medo para ir para a frente de combate.

Tomei o café e fui à minha vida, já não sei se fui trabalhar ou se fui dormir ali para os lados da rue du Bac.

Dias depois o Raul disse-me que o Poeta estava clandestinamente em Paris. Explicou a necessidade de se manterem certos segredos mesmo no país da “Liberdade, Igualdade, Fraternidade”.

O Poeta continuou a escrever poesia, a sua voz continuou a ser ouvida à noite.

Não fui dar tiros para a Ardèche, não fui clandestino na minha terra. Fiquei em Paris. Continuei a beber cafés no quarto do Raul, a escrever naquela máquina portátil com um teclado que não era o “HCESAR”, a passear no Luxemburgo, a acarretar móveis.

Memorial do Convento

1998

De repente, numa das mesas do Papa-Léguas, o Paulo diz-me: “ O senhor T.n. conheceu o José Saramago? Foi lá em Paris. Se calhar foi seu camarada.

O Paulo é um moço que sempre foi muito bem educado, tenho mesmo a impressão que foi educado pelos jesuítas, ou talvez pelos maristas, o Paulo diz sempre “o senhor” quando se dirige a mim.

Lá lhe disse que não, que eu nunca tinha sido militante do PC. Mas que tinha encontrado o José Saramago em França e que ele me tinha autografado um livro.

Não sei se o Paulo acreditou, mas que viu as quatro linhas manuscritas pelo Saramago, isso viu. Talvez ainda hoje pense que realmente fomos amigos, ou mesmo camaradas. Mas não. Também não foi numa daquelas sessões em que os autores têm que debitar muitas assinaturas ao minuto, levantam a cabeça, olham por cima dos óculos e perguntam o nome da pessoa.

Naquelas minhas andanças transmontanas, tinha deixado umas tralhas em casa do Rui. Entre outras coisas, tinham lá ficado alguns livros, um dos quais o “Memorial do Convento”. E o Rui tinha o exemplar numa das prateleiras da sua estante.

Como os dois eram amigos, sem dúvida que falaram da atribuição do prémio Nobel  ao autor português. O Rui deve ter-lhe mostrado o meu livro.

Já não sei como foi. O convite tinha chegado à escola para haver uma apresentação da classe transplantada em Villiers-sur-Marne. Talvez tenha sido uma iniciativa do Ricardo botas. O «Viens, je t’emmène au Portugal » ainda cheirava a tinta fresca – tinha saído há pouco do offset dos “Imprimeurs Libres”.

A Katell, eu e três ou quatro alunos, num sábado, lá tínhamos ido para mostrar algumas imagens e falar da “fabulosa” viagem e da classe transplantada. Talvez, na altura, o filme “Coquette la Sardine” já estivesse acabado. Na associação portuguesa estavam mais algumas dezenas de pessoas que nos ouviram com atenção. As crianças tinham vivido intensamente aquelas três semanas e conquistavam quase sempre o público.

Depois, um senhor, que estava entre nós, falou do livro que acabava de editar. Eu nunca tinha ouvido falar do José Saramago. Mas pela sua simplicidade, pela sua maneira de falar, interessou a sala. Pelo que ouvi, comprei o livro.

No fim, houve um curto diálogo entre aquele homem de capote alentejano, com idade de ser meu pai e as crianças. Os miúdos ficaram encantados. Resolvemos oferecer-lhe um exemplar do nosso trabalho colectivo. E eu pedi ao senhor José Saramago um autógrafo. Ele deixou aquelas quatro linhas que não foram escritas no meio de muitas outras.

Hoje, no dia da morte de José Saramago, escritor, homem de diálogo que eu encontrei numa tarde de sábado.

Jean K

O Jean era da família da C. H.. Era uma pessoa que eu só tinha encontrado duas ou três vezes em eventos familiares. Nunca tínhamos falado muito, embora geograficamente não morasse longe, morava nos arredores, muito próximos, do Sul. É verdade que eu tinha relações distantes com a família da C. H. - eu encontrava-me à margem.

Era o fim do Verão. Depois do casamento civil, depois do cortejo pela cidade, eu e o Jean ficámos lado a lado no banco da igreja. O Jean era da minha altura, tinha a idade de ser meu pai, cabeleira branca.

Curiosamente enquanto os outros recitavam as orações, seguiam religiosamente os movimentos de sentar, ajoelhar, levantar, eu e ele estávamos sempre  desfasados.

De olhar em palavra, em fundo de orações e de votos aos noivos, fomos trocando palavras, frases e ideias. Ora de pé, ora sentados lá fomos falando, sobretudo ele. “Gaulliste de gauche”, Jean  diz-me que não é crente. Dois ateus encontram-se lado a lado.

A cerimónia demorava, nós trocávamos algumas palavras. Ele utilizava o “tu” e eu o “vous”. A certa altura, saímos para fumar, o padre continuava a retardar os noivos.

Foi nesse dia que o Jean me contou uma parte da sua história. Eu sabia que ele tinha pertencido à Resistência e usava a fitinha respectiva na lapela. Creio mesmo que começou a contar dentro da igreja, quando explicava a razão pela qual não era crente, a razão pela qual não tinha religião. A nossa conversa acabou no fim do aperitivo que precedeu o jantar.

Jean tinha estado preso em Fresnes por pertencer a uma rede de resistentes. Preso e condenado à morte. Contava a sua história como tivesse sido há meia dúzia de anos, com palavras simples e sem raiva. Tinha vivido dias, na cela, sabendo que a morte o esperava. Sabia que os seus companheiros iam sendo assassinados, uns após os outros. E ele safou-se! Explicava ele que nunca soube como. Quando falava, os olhos ficaram húmidos.

Sabes? – disse ele. Sabes? Ainda hoje, às vezes, acordo ao meio da noite e penso que estou na cela. Sonho com aqueles dias em que passei à espera que os carrascos abrissem a minha porta. Ainda hoje sonho, é um pesadelo que me tem acompanhado durante todos estes anos.

Não sei se Jean K. alguma vez escreveu e publicou a história da sua vida. Talvez não. Talvez também não contasse esta história a muita gente. Talvez não tivesse tempo para escrever as suas recordações. Talvez o tempo que lhe restava estava ocupado com a impressão de livros dos outros, com a participação na gestão da cidade onde morava. 

Deco, Liédson & Pepe

Agora é todos os dias, várias vezes por dia!

Na rádio, nos noticiários dos canais televisivos!

Os jornalistas tratam estes 3 jogadores da Selecção Nacional de Luso-brasileiros! Amor ou discriminação?

Não tenho o costume de ler nos jornais franceses que este ou aquele jogador dos “Azuis” é “Argelo-francês” ou “Québeco-bretão”.

Porque só falam desta maneira de três jogadores que escolheram a certo momento da vida deles serem portugueses? Foi uma escolha de adulto, foi uma escolha na vida que fizeram a adquirirem a nacionalidade portuguesa.

Curiosamente também não ouço falar que tal jogador é “minho-alentejano”. Ainda menos que certo homem político é  “Beiro-transmontano” ou que um outro é “Algarvo-duriense”. Não sei se haverá algum “Madeiro-açoreano”. Talvez, se se continuar a falar muito em regionalização este tipo de epítetos comece a aparecer na boca de certos jornalistas.

Como a maior parte das pessoas não conhece as minhas origens ainda ninguém me tratou de “Transmontano-saloio”.

Ainda bem! O mais certo era que eu lhe respondesse: “Sou de Cedofeita, carago!” 

O 93 existe!

Localização:

Quase no ponto de encontro dos limites das freguesias de Cedofeita, Miragaia e Vitória.

Idade:

Prédio antigo, reabilitado nos finais dos anos 30 ou início dos 40. Segundo os anais familiares, o meu avô assinou o contrato de aluguer em 43.

Particularidades:

Rés-do-chão e três andares. Dois alojamentos por patamar. Estrutura e escadas de madeira. As caixilharias originais já não existem – viva o alumínio.

Filiação:

Ignora-se se algum arquitecto assumiu a paternidade. A minha mãe conta que se lembra que uma colega de trabalho lhe disse que tinha sido o empreiteiro de padrasto que tinha realizado as obras.

Durante muitos anos o prédio foi propriedade da “Companhia”. A companhia cresceu, fundiu-se embora tenha conservado o nome pertence a uma “Super-Companhia” que agora assegura a gestão. Um funcionário da “Super-Companhia” é o interlocutor com os actuais inquilinos.

O 93 ainda tem inquilinos actualmente.

Agora é um daqueles prédios da baixa da cidade povoado de velhos.

E voltarei, mais tarde, a falar do 93 e das pessoas que ali habitaram. 

Le Beaujolais Nouveau est arrivé !

Aqui em Portugal já perdemos um certo número de rituais populares e báquicos, sobretudo em meio urbano. Mesmo tendo vivido quatro anos no Douro, não me lembro de alguém me ter convidado a ir a uma adega no dia de S. Martinho para provar o vinho novo.

Os franceses ao longo do tempo conservaram este costume. Sem ser fanático do 15 de Novembro, o Beaujolais Nouveau é o que eu chamo um vinho de sede. Obrigatoriamente comprava uma garrafa desde que encontrava à venda quer no “Nicolas” mais à mão, quer no supermercado.

Em Paris era ver no dia 15 – e mais tarde na terceira quinta-feira - de Novembro à saída dos escritórios os grupos de pessoas com um copo daquele tinto levezinho na mão.

A minha companheira ainda não conhecia o Beaujolais Nouveau e na terceira quarta-feira de Novembro de 2008 quis fazer-me a surpresa, telefonou para dois hipermercados. Surpresa teve ela. Não a souberam informar se teriam à venda no dia seguinte aquele subtil néctar com sabores a banana e a frutos vermelhos. Dias depois lá encontramos umas garrafas à venda no Continente.

Isto tudo para fazer uma introdução à importância que pode ter este vinho. 

Para mim o Beaujolais é Novembro, sempre o próximo Novembro. E francamente já não me lembrava de histórias com este vinho.

E não é que, ao fim de muitos anos, reencontro o Alexandre e a esposa.  E a ela a dizer: Sabes? O Alexandre fala muito de ti e da história do Beaujolais!

(Eu sei que muita gente, hoje, me vem dizer que os desencaminhei, que fui eu que os levei a descobrir isto ou aquilo... – um dia destes aparece o M. Neto a dizer que eu o desencaminhei uma noite para ir beber uma Gueuze no Général La Fayette!)

Eu sabia que tinha desencaminhado o Alexandre, mas não me lembrava do Beaujolais.

A história que o traumatizou é muito simples. Quem a relembrou foi a O. Fomos almoçar certo dia por razões ligadas à associação a que estávamos ligados. Não sei quem deve ter olhado para os espelhos da parede e para o cartaz a dizer: “Le Beaujolais Nouveau Est Arrivé!”  e fez a proposta de se regar a refeição com ele. Claro está que eu também estive de acordo. No fim da refeição é apresentada a conta e eu disse aos companheiros da direcção da associação que estava de acordo em que estava em funções, a associação ia pagar a conta, mas que o Beaujolais ficava por nossa conta! – Na altura tinha a função de tesoureiro.

O Alexandre, que estava ao lado, confirmou: E tu também bebeste, e tu também bebeste!

A Cavalo dado não se olha aos dentes

Ou a carro emprestado não se olha a...

Na altura, eu trabalhava numa agência de aluguer de automóveis. Uma das minhas tarefas era levar ou trazer carros de um lado para o outro, normalmente em curtas distâncias.

Na altura, com alguns amigos tentávamos fazer sobreviver um jornal editado em Paris para portugueses. Um jornal com uma certa independência política, mas descaradamente de esquerda. Até na cor do papel era parecido com o “Comércio do Funchal”.

Eu não fazia parte do “corpo editorial”. Estava com tarefas de intendência, de divulgação – nunca tive veia de escritor. Havia poucos artigos assinados mas chegaram a aparecer as assinaturas do Soeiro Sarmento e do Abrantes do Carmo, já não me lembro de outras.

Um francês, antigo “porteur de valises” era o director (de nome). As reuniões faziam-se no quarto de um ou na casa de outro.  Já não me lembro como alguém tinha cedido um pequeno apartamento num quarto ou quinto andar de um prédio velho da Rue de S. Maur. Era lá o local de encontro e igualmente o armazém das resmas.

Dali saiam os exemplares que eram vendidos nos mercados ou distribuídos em algumas livrarias. Lembro-me de ter sido eu a contactar a “livraria espanhola” da rue Monsieur le Prince, a do Ruedo Ibérico, perto da rue des Écoles e de uma livraria árabe perto do metro Buzenval.

Um dia de 1973 foi necessário ir buscar o segundo número à tipografia que era na rue Fontaine. Os outros não tinham carro, eu assumi a tarefa com a ajuda do João C. – creio eu,  para uma noite, tinha que pedir um carro na agência da rue du Faubourg S. Denis. Não se ia alugar um carro. Ficou o encontro marcado. Tudo ia correr bem, havia outro camarada que estaria na rue de S. Maur e nos daria uma ajuda.

À hora de sair, dirijo-me ao M. Jacques S. e pergunto-lhe se posso levar um carro para casa, sem lhe dizer ao que ia nem onde ia.

O responsável da agência em vez de me propor um dos carros de aluguer que se encontravam estacionados ali à volta, por vezes até à rue La Fayette, dá-me as chaves de um FIAT 124 coupé cinzento! Diz-me que os documentos estão no porta-luvas e que o carro é de um amigo e que incomoda ali no pátio. Tudo bem. Volante de madeira, cinco velocidades na caixa, era mais um carro para ir passear ao fim de semana do que ir buscar umas centenas de jornais à rue Fontaine ali para os lados de Pigalle.

Tudo correu bem. O carro tinha gasolina, a tipografia estava à nossa espera, o João C. estava à minha espera, os outros camaradas ajudaram a subir os jornais.

No dia seguinte, de manhã, entrego o carro, com mais uma dúzia de Kms e com um pouco menos de gasolina. Agradeço ao chefe da agência e retomo o meu trabalho.

Alguns dias mais tarde, à hora do aperitivo no pequeno café em frente à agência, o Jacques S. volta-se para mim e a sorrir diz-me que andei cheio de sorte com aquele carro. Pergunto-lhe porquê. Sabes? O dono do carro está preso. Tinha duas ou três actividades pouco legais. Para onde foste com o carro? – pergunta-me.

(E eu que tinha ido à noite, com o carro ali para os lados de Pigalle)

Disse-lhe onde tinha estado, não lhe disse o que tinha feito.

Ainda nos rimos antes de beber mais uma rodada.

Depois habituei-me a só andar com carros que sabia quem eram os donos. 

De hoje, com um olhar para o passado

Nos últimos tempos tenho seguido atentivamente o blogue do Embaixador de Portugal em Paris - Francisco Seixas da Costa: Duas ou Três Coisas.

O outro dia foi publicado uma mensagem que atraiu a minha atenção e me levou a comentar.

Há muito que já fiz o luto de ter sido “enseignant de portugais auprès de l’ambassade du Portugal”. Reagi a duas ou três coisas. Fiquei surpreendido pelo silêncio dos docentes de Português em França! Tanto dos actuais como dos meus antigos colegas.

Já estou muito longe, a muitos quilómetros daquilo que fiz durante 11 anos.  Mas ainda continuo a pensar que a reflexão de fundo sobre o Ensino na Emigração não teve lugar na devida altura. De quem a culpa? 

Como não se deve ensinar a História!!!

Espanto meu!


Esta notícia publicada hoje no Público pôs-me os poucos cabelos em pé!


Estes professores terão alguma ideia do que é a História, que ideia têm eles da REPÚBLICA?


Aqui vai o texto:


"




Mais de 1200 crianças do agrupamento de escolas de Aveiro vão participar, quarta-feira, num projecto escolar destinado a reviver os últimos cem anos da história portuguesa, iniciativa já contestada pelo Bloco de Esquerda.


A iniciativa prevê a participação de um grupo de crianças vestidas com roupas a simular as fardas da Mocidade Portuguesa, o que para o deputado bloquista Pedro Soares, consiste num “revisionismo inaceitável da História”.


O parlamentar sustenta que o projecto contou com “a oposição de alguns pais”, o que é desmentido pela organização.


“Apenas um pai manifestou que não gostaria de ver a sua filha vestida com aquela indumentária”, disse hoje a responsável pelo projecto, Joaquina Moura, durante a conferência de imprensa de apresentação do evento.


A docente, que garante que a polémica está completamente ultrapassada, assegurou que “nada neste projecto leva para ideias de fascismo”, adiantando que “as coisas são trabalhadas nas escolas com dignidade e muito sentido de responsabilidade”.


Joaquina Moura lamenta ainda que, até hoje, o deputado em causa não tenha falado com os responsáveis pelo projecto e considera que “a escola foi ofendida e até os pais dos outros alunos que colaboraram nesta iniciativa”.


O director do agrupamento de escolas de Aveiro, Carlos Magalhães, revelou que houve um pedido de informação por parte da Assembleia da República e que “não foi levantado nenhum problema”.


Adiantou que “o assunto está esclarecido”.


No passado mês de Maio, o deputado do Bloco de Esquerda Pedro Soares apresentou um requerimento na AR a questionar o Ministério da Educação sobre se tinha conhecimento desta iniciativa que, segundo sustentou, “obriga alunos menores de idade a serem atores num ato laudatório e acrítico de uma página negra da história de Portugal".


O evento, que vai decorrer quarta-feira em várias praças e ruas da cidade de Aveiro, está integrado nas comemorações do centenário da República em Portugal e envolve mais de 1200 crianças de quatro jardins-de-infância e cinco escolas do 1.º Ciclo do município.


“Vamos proporcionar não só aos alunos como à própria cidade de Aveiro um belo momento de revisão da nossa história recente”, disse o director, explicando que esta iniciativa “permitirá fazer um percurso da evolução da vida em Portugal desde a monarquia até à actualidade”.


O evento vai decorrer entre as 14h e as 17h horas, culminando com a actuação da banda da GNR, e com o Hino Nacional entoado por todas as crianças, bem como uma largada de pombos, no jardim do Rossio.


O trânsito estará cortado no próprio dia, durante alguns períodos, nas zonas da cidade que vão acolher esta iniciativa.

Loïc

Ou Pela boca...

(não morre o peixe!)

Trabalhei alguns meses com o Loïc, como tinhamos horários desencontrados pouco tempo tínhamos para conviver, para falarmos de outra coisa.

O Loïc era mais jovem do que eu, loiro e bretão, calado mas profissional competente.

Quando cheguei a Poissy, tivemos uma reunião de equipa logo de manhã, como havia um prolongamento por mais umas horas, almoçamos juntos.  Fomos a um café ali perto do mercado, também não muito longe da “Mairie”. Sandes para toda a gente!

Ele hesita um pouco e pede uma sanduíche  de “camembert”.  Notei a sua hesitação e o facto de não querer uma de “jambon – gruyère” que alguém tinha aconselhado por serem a especialidade da casa.

Os meses foram passando, o trabalho fazia-se sempre sem grandes tumultos. Eu era um dos primeiros a chegar. Por vezes tínhamos reuniões rápidas de manhã e evitávamos que eles se prolongassem depois de almoço.

Mas houve um dia que tivemos que ir “almoçar” mais sandes ao meio-dia. Eu variava entre o “jambon de pays” e o “sec-beurre”.  O Loïo hesitou mais uma vez, devia estar desconfiado com o atum. Lá pede de novo uma sandes de queijo.

Como estávamos só os dois, e como eu já não tinha papas na língua, perguntei-lhe se ele era vegetariano.

O Loïc levanta para mim aqueles olhos entre o cinzento e o azul e responde-me que não.

O Loïc, que era de poucas palavras mas sincero, diz-me que a copine dele, aquela que partilha a sua vida e a sua cama é muçulmana. E que ele, de origens cristãs e bretãs, quer chegar a casa, à noite, e beijá-la na boca. E não quer que ela peque, na religião dela, por porco ou restos de porco que ainda tenham ficado na boca dele.

O Loïc, descendente de bretões que tinham lançado as amarras entre Les Mureaux e Mantes-La-Jolie, praticava as trocas interculturais no quotidiano e mesmo domesticamente.

José Artur

José Artur durante cerca de quarenta anos teve na France-Inter um programa nocturno. O Pop Club era um programa culto que muita gente ouvia. Na altura até alguns portugueses de Portugal que se deslocavam a França ouviam durante certo tempo o José Artur.

1973

Já não sei como, nem quando, mas foi antes de 74, talvez inícios de 73 que conheci o Artur, isto é encontrei o Artur que também tinha nascido no Porto. Na altura o Artur era veilleur de nuit no Hotel du Ponant que ficava ali perto da Gare de Montparnasse. Dizia ele que por volta da meia-noite, fechava a porta da entrada e durante horas podia ler. Depois de ter conhecido o Artur conheci igualmente o José Carlos. O José Carlos era um tipo mais velho do que nós, com uns grandes bigodes e com eterno sorriso por baixo dos mesmos, não sei porquê, hoje, acho que era o gerente do Hotel.

O hotel du Ponant devia ser um daqueles hotéis de tradição para os portugueses. Onde os portugueses se iam alojar aconselhados por amigos que já tinham estado. Tenho a impressão que o Vasco de Castro morava lá num quarto alugado ao mês. 

Um certo dia chegou ao hotel um célebre escritor português, um escritor com vários romances publicados em Portugal e traduzidos no estrangeiro. Já não me lembro do início da conversa mas desenrolou-se entre o Escritor, o José Carlos e o Artur. Veio à baila o programa radiofónico nocturno e culto.

Longa deve ter sido a conversa lá para os lados de Montparnasse, o certo é que os dois convenceram o Escritor que eram eles os dois os autores do Pop Club. Num primeiro tempo o Escritor ficou atónito e não acreditou. Dum lado o Artur, do outro o gerente lá foram dizendo coisas, que sim, eram eles os autores mas como tinham ainda um pouco de sotaque não se aventuravam a falar publicamente. Eram eles os dois que escreviam o programa, que o produziam, etc... com todos aqueles detalhes mais do que reais. Até tinham contratado um senhor que tinha sido baptizado com o José de um e o Artur do outro. Ao fim da noite o Escritor ficou convencido que eles estavam a falar verdade.

O Escritor regressou a Lisboa e pelos amigos divulgou a tão fantástica novidade. Louvou o engenho dos dois exilados, que tinham um programa tão conhecido e culto, junto dos amigos, dos conhecidos...

Foi com espanto que o Artur começou a ouvir outros clientes a falarem do Pop Club e a abordarem o assunto ali mesmo na recepção do hotel.

Quando o Escritor regressou um dia ao “Hotel du Ponant” os dois tiveram uma conversa com ele e repuseram as coisas no seu devido lugar.

SCUT 2

A coisa tem-me dado volta à cabeça!

Então, como vai ser a partir do dia 1 de Julho?

Para circular pelas SCUT vou ser obrigado a ter ou a comprar um identificador para o meu carro? Se utilizar o meu automóvel terei de pagar, sem saber de onde até aonde!

Eu, cidadão nacional, vou ser obrigado a pagar – a bem ou a mal!

Mas e os turistas? Estamos no espaço europeu, sem fronteiras, de livre circulação! Será que os turistas também vão ser obrigados a adquirir um identificador para circularem numa SCUT? Ou serei eu a pagar por eles?

E...  Se alugar um carro? Vou ali ao aeroporto, alugo o carro por x horas, faço pela auto-estrada (SCUT) uns largos Kms. Entrego o carro, pago a factura do aluguer. Stop!  Quem vai pagar a portagem? Eu nem passei por nenhuma portagem física, eu até já paguei a factura do aluguer!

Bom, a coisa parece-me mais complicada do que parece.

Daqui até ao 1 de Julho não creio que o Estado esteja em estado de poder aplicar, como deve ser, as portagens nas SCUT. 

CHIRAC, O JORNALISTA PORTUGUÊS E CHARLES DE GAULLE

Aqui há tempos li uma reportagem da “Tabu” (09/04/2010) sobre a visita do porta-aviões “Charles de Gaulle” ao Tejo.  Como não tenho os conhecimentos náuticos do meu amigo Joaquim Carlos, não pude julgar a prosa técnica que acompanhava as grandes fotografias.

Antigamente – ainda há uns pares de anos – o jornalismo era preciso e informativo, até às vezes formativo (servia também para a formação do cidadão, ajudava-o a adquirir conhecimentos).

Espanto meu! Às linhas tantas o jornalista afirma que o Presidente Jacques Chirac tinha mudado o nome do dito navio em 1987.

Sim, e depois? Depois de 1986 a 1988 Jacques Chirac não era presidente de França mas sim Primeiro Ministro. Depois, cada vez mais tenho a impressão que há menos rigor na “Comunicação Social” portuguesa, que os textos antes de serem publicados não são relidos por terceiros nem verificados. É pena, deixa de ser informação o que se lê por aqui ou ali! Ou então é com objectivos pedagógicos: obriga-se o leitor a confirmar noutro sítio os artigos dos jornais!

Inundação

O Abrantes do Carmo passava lá em casa de tempos a tempos.

Por vezes chegava e perguntava se podia fazer uma sopinha. Tirava uma couve ou três cenouras de um saco, e, desaparecendo na cozinha, confeccionava o prato que o ligava, pelo estômago, à Baixa da Banheira. Já conhecia os cantos à casa. Eu punha a mesa, tirava um camembert do frigorífico, mais alguma coisa que houvesse e lá jantávamos.

Era já o fim de dia, bateu à porta. As gatas deram logo sinal. Já era noite apesar da janela estar virada a sul.

Entrou. Naquele dia estava contente. Sentou-se, leu a carta que lhe falava da filha e da família. Eu estava sentado no divã a ler o jornal.

Pediu-me para tomar banho – sabendo de antemão que a resposta seria afirmativa. Não me preocupei mais com ele, continuei a ler “Le Monde”.

O receptáculo do chuveiro era um sistema simples que se desdobrava sobre a sanita, quase era necessário subir a um banquinho para lá entrar. Mas o Abrantes do Carmo conhecia todos os cantos da casa.

Ao virar de uma página reparo que as duas gatas estão imobilizadas à minha frente a olharem para o soalho! Também eu me ponho a observar a mancha líquida que se aproxima dos meus pés. Dou um salto, grito para ele fechar a água. Vou pegar numa serapilheira, ele sai nu com uma toalha à cinta, sem óculos, a perguntar o que foi. Os dois de cu para o ar, serapilheiras na mão lá estancamos a inundação. As duas gatas admiradas a verem aquela azáfama.

O Carlos tinha-se esquecido de tirar a tampa da sanita antes de descer a bacia do chuveiro. Mais tarde, quando ele queria tomar banho eu lembrava-lhe sarcasticamente  o episódio e era um dos raros momentos em que nos riamos. 

Porto – Paris e volta

Num primeiro tempo este blog esteve para ter este nome.

Mas eu sentia-me demasiado preso a só contar coisas do passado e ter pouco espaço para desabafar sobre este espaço de agora, de volta à cidade.

Lá por volta de Fevereiro surgiu um convite da Olímpia para ir almoçar Casulas! Aí o meu lado de marrano transmontano voltou ao de cima. Benditas e felizes horas em que a Olímpia e outras sábias mãos femininas perderam a confeccionar o botelgo e as cascas.

Mais uma garfada, mais uns risos, um copo, e como não podia deixar de ser lá chegou o “Sou de Cedofeita, carago!”

Agora retomei aquela minha resposta a quem me perguntava quais eram as minhas origens para dar título a este blog.

É sobretudo uma página dirigida aos amigos e aos amigos dos amigos para contar alguns factos dos muitos Kms andados e vividos. Haverá muita coisa do passado, algumas do presente, histórias minhas ou perto de mim. Os nomes, por vezes, estarão alterados, outras vezes não.

Não quero magoar ninguém, se alguém se sentir atingido que o diga!

Não haverá ordem, nem cronológica nem alfabética. Duas linhas agora poderão ter continuação daqui a uns tempos.

Espero que o blogue navegue como um barco sem rota preestabelecida.

Um abraço ao autor de “Lisboa – Paris e volta ao país da saudade” que me inspirou o “Porto – Paris e volta”.

SCUT 1

Hoje, os vereadores socialista da Câmara Municipal do Porto vão apresentar na reunião da Câmara desta noite uma proposta para que a empresa que vai gerir as portagens nas SCUT’s fixe a sua sede na cidade do Porto. (Ver RTP).

Agora fico à espera que haja um grupo de deputados que proponha a mudança de nome daquelas estradas de SCUT (Sem CU stos para o Ut ilizador) para outro nome, como por exemplo CCPN (Com Custos Para Nortenhos!

Rua de Cedofeita

Capa de O Tripeiro, 1952 | Publicada em A Porta Nobre

O Bolso Rasgado

No 93 morava a D. Hortênsia – mais tarde falarei nela.

A D. Hortênsia, aos domingos à tarde, recebia o Senhor “Cunha da Silva”.

O senhor Cunha da Silva, já naquela época recuada do século XX quando os anos sessenta despontavam era o Administrador da “Companhia”.

Lá para as 3 da tarde, quando metade dos proletas da urbe estavam a ouvir na rádio o jogo do Salgueiros, enquanto o estádio das Antas se enchia vagarosamente de sócios que ainda não eram dragões.

Lá pelas 3 da tarde, as sopeiras saíam para visitarem as famílias que habitavam os arrabaldes.

Lá pelas 3 da tarde, quando os magalas, inundavam o cinzento das ruas com as suas fardas verdes.
Penso eu que devia ser por volta das três da tarde. O Opel Kapitan parava à porta do 93! Fizesse sol ou caísse chuva. O motorista, que na altura andava vestido de cinzento como um “chauffeur”  (chófer) saía, dava a volta ao veículo, abria a porta do carro e a figura imponente do senhor Cunha da Silva.

Enquanto nos campos do Bessa ou no estádio das Antas os jogadores jogavam futebol, enquanto as sopeiras apanhavam os 15, o 9, ou outro qualquer, O senhor Administrador (hoje, amigo, seria o CEO) dedicava-se a outros prazeres  também lúdicos.

O prédio 93 já estava com quase 30 anos. Muito granito, muita madeira, verões quentes, humidades invernais já tinham dado de si.
Aquela escada era bonita, tinha altas janelas viradas para norte, as paredes estavam estragadas pelos caixotes de madeira que os marçanos subiam até ao último andar, um corrimão em madeira castanho avermelhado de madeira das áfricas ou dos brasis.
A D. Hortênsia até já tinha falado na hipótese de um elevador, de substituírem os degraus de pinho por uma alcatifa.

Mas naquela tarde de Primavera tudo era mais do que poesia, era a felicidade, o prazer que imperavam.

O Senhor Cunha da Silva, apesar dos lucros da Companhia achava que os inquilinos não mereciam obras naquele percurso escuro até aos respectivos alojamentos.

Era domingo o meu pai tinha ido à pesca, o meu avô lia a “Vida Mundial”. A minha avó a fazer crochet, a minha mãe a ver o tempo passar. Eu não sei aonde.

Ainda com o cozido familiar a pesar-lhe no estômago, o senhor Cunha da Silva, todo pimpão, sobe a escada, alegre e cheio de tesão! Para trás a Companhia, para trás a família! Era o rosa da Hortênsia que estava à sua frente.

Zás. Ia o homem tão apressado que para poupar as forças dos 60 anos faz a última curva, à esquerda, mesmo à corda como os carros de corrida na Circunvalação!

Zás! Engatou o bolso na madeira do corrimão. Zás! Respondeu o tecido inglês do fato escuro. O chapéu quase caía. A D. Hortênsia ia tendo um chelique!

Segunda ou terça-feira seguintes – já não me lembro bem – mesmo talvez durante vários dias, o carpinteiro, com serra, martelo, cola., jeito e saber arredondou todas as esquinas do corrimão até ao último piso.  Uns tempos depois apareceu um electricista que instalou lâmpadas em cada patamar até à porta da D. Hortênsia.

O senhor Cunha da Silva continuou a frequentar por alguns anos, aos domingos, a casa da D. Hortênsia, nos últimos tempos já era o motorista, sempre de cinzento, que o ajudava a trepar as escadas. A D. Hortênsia durou muitos mais anos, ocupou o apartamento até à sua morte.

Cinquenta anos depois, o corrimão ainda é o mesmo. Agora tem uma das esquinas, exactamente aquela, que se encontra deteriorada.

Não creio que um dia venha a ser reparada. O 93 ainda existe, ainda está de pé. A Companhia, agora, faz parte de uma SARL de âmbito internacional, os seus gestores já não sobem as escadas do 93.